A Date

Supongamos entonces que el destino tiene un rostro. Una identidad y una personalidad. Bueno, entonces podemos suponer también que el destino es un tipo de unos veintitrés años, de pelo oscuro ochentoso a jugo (si, a jugo) con una chaqueta de cuero negra.
Si tal es el caso, entonces ahora mismo me encuentro frente a él, con una mesa metálica separándonos sobre la cual el revisa y rerevisa (that´s a word now) el constante papeleo de mi vida
yo lo miro de brazos cruzados, expectante, con el cinismo de ponerle ojos reprochantes. Él se ladea tranquilo en su asiento, con ese gesto tan mío en los labios que lo delata como una de mis invenciones.
Al terminar de pasear su retina por cada una de las letras tipografiadas, él deja los papeles sobre la mesa y entrelaza los dedos usándolos de apoyo para su barbilla.

-¿Y bién?