Cuervo Pequeño

La ira es medicina para la tristeza. El odio es medicina para el miedo. Por eso la entendés tanto. Por eso la ves como mas valiente. Por eso morís por probarle los labios. Pero no me necesitás a mí para que te lo diga. Todo eso ya lo sabías, Brenda Mellori.

Lila

Comprendo, es una línea tan delgada entre la responsabilidad. Tan sencillo ovidar el juego, olvidar la verdadera forma, del hedonismo glorioso, el elevado. El juego infinito. La permanente fiesta de cicatrices del alma.

Slave-Me-Tender

Como una forma de pagar el mantenimiento del hechizo, aquí me tienen aporreando caracteres directo al universo digital que hace de pared de mi caverna para cicatrizar y sentir al futuro marcado por mi cruzada en este tablero presente. Así es: el dingo que masca la carne; el niño de cera que se derrite; el sol invicto calcinando esta calaca de caos en la que me veo reflejado. Hay un camino con brújula cardíaca. Hay un Magnadesignio al que someterse. Esclavizame.

Tuca of Wisdom (xiiii-IiI-V)

Casi nos inflama la temática el no pintar este blog con violeta-veneno pero vamos a ser sinceros con la comunidad intro-arcánica por favor. Entusiasmo. La muerte del ideal supremo a futuro para adorar al verdadero dios del regalo divino. El no querer moverse. Comfort. La verdadera forma de ortivus. Se pinta y se arma barreras de miedo. Pero vamos a ser sinceros, la mente maestra siempre es ese desgraciado que es amigo del sistema digestivo. Es indigno, y como villano no lo respeto, así que no lo toleraré. And yet... `~^~~\^^~??¿? El quererse, curarse, explotar en entusiasmo, y... Saberse?

Small

La aplastante sensación de sentirse vestido en enterito. Y de escribirlo en este blog como si de alguna manera me lo exorcisase. Y saber que encima me lo hago a mi mismo.

Toxina

Me pulsa, me bombea, me late, me explota. No es erotismo; es pornografía. Muerde. Me muerde.

He Wasn't A Man He Was A Boy-Toy-Show

Cera cae de mi pelo ¿la ves, verdad? Se me cae y me gotea los khakis del contraflujo. Yo detengo a los quieren masacrar al Vulnerado. Al regalo sagrado de la creación fuera de cánones. No crean que no duele el capullo cansado que me acobija tan suavemente. Pero el prospecto del infanticidio me tiñe la sangre de un corrosivo amargo. Impotente. muerto. Gris. Escribiré estas palabras. Olvidaré el asunto. Mi crisálida no se abre por el afuera. Que me aterra. Pero el canto del comfort me embelesa . Me seda. No soy digno, ya sé. Pero tengo algo que todos han perdido. Y lo llevo pegado al tórax. Al lado de mi guadaña. Cerca de donde estaba mi corazón. Calaca. Calaca-yo.

Baba

Ay nena. Si supieses cuantas veces te vi probando mi piel. Si cuento tus holas, no llego a la docena. Pero esto de idealizar me vuelve metralleta de deseo. Perforo tus glúteos con salivante euforia.

CPR

Amo este puto vehículo. Amo las hojas, las nubes y tu puta mesa para cortar relaciones. Que tajante. Que magnífico. Bravo.

Bleedyourfleshonme

Te extraño, pero no tanto como mi libido. Te encuentro maravillosa pero mas me moviliza el devorarte. Si veo tu bestia, si veo tu espalda sudada ¿No debería enamorarme? No se que decirte babe, somos, por siempre, Cal de Anhelos.