He Wasn't A Man He Was A Boy-Toy-Show

Cera cae de mi pelo ¿la ves, verdad? Se me cae y me gotea los khakis del contraflujo. Yo detengo a los quieren masacrar al Vulnerado. Al regalo sagrado de la creación fuera de cánones. No crean que no duele el capullo cansado que me acobija tan suavemente. Pero el prospecto del infanticidio me tiñe la sangre de un corrosivo amargo. Impotente. muerto. Gris. Escribiré estas palabras. Olvidaré el asunto. Mi crisálida no se abre por el afuera. Que me aterra. Pero el canto del comfort me embelesa . Me seda. No soy digno, ya sé. Pero tengo algo que todos han perdido. Y lo llevo pegado al tórax. Al lado de mi guadaña. Cerca de donde estaba mi corazón. Calaca. Calaca-yo.