Y me oculto en la ficción, donde la vida te perfora los huesos y te los llena con pasión, donde no hay tranquilidad, ni aburrimiento, ni paz. Donde no habitan los predecibles, los vacíos. Donde las tramas se enlazan en descorazonamientos, furias, amores, obsesiones y todas las otras palabras que ya me hiperharté de escribir como frenético, de tratar de invocar.
No me alcanza. Nunca me alcanza, y cada día que la realidad me domina y le pone filtro sepia a mis ojos para ver el mundo que ya no me enamora, me adapto mas a la idea de que nunca jamás me va a alcanzar.
Ella siempre fue la única que sabía escribir su historia con el color que vibraba.
A su lado, todos se ven como burdos garabatos sin fuego.
Y se llevó con ella aquel mundo en el que valía la pena estar.
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